Едва рассвет за окнами забрезжит,
проснусь и захочу писать стихи,
чтоб душу заболевшую утешить,
чтоб отмолить ошибки и грехи.
И вспомню, как недавно в ресторане,
где время постоянно провожу,
сидел и пил я в атмосфере брани
невозмутимо и без куражу.
Сидел, смотрел в окно на люд прохожий,
спешащий по ответственным делам,
на лица с истомлённой жизнью кожей…
А в ресторации привычный гам
и шум, и дым от сигарет вонючих
и крики пьяниц "Истина в вине!"
И тут произошёл со мною случай,
и за него ужасно стыдно мне…
Открылись двери, и покойно стало.
В зал ресторана вдруг вошла Весна…
Улыбка на её устах блистала.
Была такой пленительной она!
Изящный стан и девственные плечи,
волшебная живая красота.
Впервые я увидел в этот вечер
такую… И мгновенно немота
в тот миг шумевших пьяниц поразила.
А женщина, меж столиков пройдя,
– "У вас свободно?", – у меня спросила
и села, зал глазами обведя.
– "Могу я посидеть здесь вместе с Вами?" –
певучий голос плавен был и тих.
Благоухая пряными духами,
добавила: – "Что пишете? Не стих?"
Я был в дурном расположенье духа.
Пробормотал, что мне нехорошо,
что у меня нескладная житуха…
И взяв блокнот, стремительно ушёл…
