Трикотажное небо растянулось на пяльцах,
И из драных прорех златом блещут лучи.
Море тянется к брегу, на вспененных пальцах,
Убегая из Дали Глубинных причин.
Солнца ложные нити арканят Прохожих,
Колеблясь от встречи с ветрами морей,
Тучи ёжатся нефтью шагреневой кожи,
Разрываясь о мачты стальных кораблей.
И в предчувствии Бури горланят бакланы,
Заживают прорехи, тончают лучи.
Всё готовится к Сцене из нынешней драмы,
У актёра Прохожего от Театра ключи. |