Как странно человек устроен,
Как будто нету энтропий,
И странным словом успокоен,
Он бури просит и стихий.
Хотя и знает: там, далече,
Лежит весёлая страна,
Где выроют ему по плечи
Могилку — чтоб не знать ей дна.
Сработает закон послушный —
Но не сегодня, не сейчас —
И мужичонка равнодушный
Отправит в путь последний вас.
Порядка больше будет в мире,
Ещё один притих, одет:
Печать поставили в ОВИРе,
Где никому отказа нет.
Ну, а душа — ей ждать предвечно,
Последней волей трепеща
И параллельно-поперечно
Не вереща и не ропща.
А что поделать в измереньях,
Где нету вовсе энтропий...
Так что пока, до присмиренья
Мы бури просим и стихий.
|