Толпа течёт привычною дорогой,
Широкий путь подошвами истёрт.
Не остаётся ничего святого,
Когда хоть кто-то открывает рот.
Как будто каждый - сам себе хозяин,
Но в помыслах наследуют толпу.
Уже до ада достают их брани
И пухнут шишки на настырном лбу.
Бредут как псы, дни под ноги бросая,
Спешат соседа в спину подтолкнуть.
И только тот, кого загрызла стая,
У Господа попросит новый путь.
А остальные все дойдут до цели
Привычной озверевшею толпой.
Нет, К сожалению, иной модели,
Как только - ад, когда у духа сбой.
|
