Плачет ветер, заблудший парижский скрипач,
Говорили ему: «На гулянках не плачь
После пьянки не плачь!
И с больной головой
В трубах ночью не вой,
Грубо бочкой не пой!»
Надоело!
Постыла шарманка судьбы -
Загулял в танце белом
Небес голубых.
Заплутал, занесён, в поле брошен,
Вот и плачет, забытый, вокруг — ни души:
«Ну, братки, хороши! Сколько лжи! Благо, жив!»
Не проспался, вздымает порошу.
И несёт, и бежит
В ночь на ощупь кружит
Вдоль заборов. Кричит: «Я хороший!
Я же свой, здесь один...
Кто живой... Господин,
Подскажите дорогу Гаврошу!»
По деревьям вдоль леса и к дому
Скорей:
«Где вы, братцы мои, Баргузин и Борей?
Неуютно мне в ваших хоромах!
Видит Бог, я продрог!
Проводите ж меня
До дверей, на порог,
Прочь отсюда! Ни дня...
Более, к чёрту!
К аэропорту!
|
