Как часто в муках без печали,
Порой рождаются слова
Из тех, что раньше не звучали,
Не сочетались в головах!
То горло рвут коротким стоном,
То затихают и – опять! -
Силки дендритов и аксонов
Не в силах, бедные, порвать.
Не может мысль остановиться.
И эта мука – без конца:
В чужие вглядываясь лица,
Не видеть своего лица,
И все ж, с упорством насекомых,
Плести спасительную нить,
Себя, что б передать другому,
Другого, что б - в себя вместить!
|