Со скрежетом громким сжимаются скулы,
В брюки засунуты руки,
Стою у окна весь такой я сутулый,
Ум изнывает от скуки.
Не лапу ж сосать до весны мне в берлоге.
Что-то в стране не стабильно:
Кривые тропинки, в ухабах дороги,
Ветрено, пасмурно, пыльно....
Сжимаю в кулак не конец свой, а волю,
Другою рукой за стакан:
Пусть завтра очнусь с головной, как бы болью,
Но буду сегодня я пьян! |
Что даже чай не лезет в глотку
И помогает только пиво,
Которым запиваешь водку. (с)