У меня есть шило,
у неё есть мыло.
Мы с ней просто шили
шили - не грешили...
Если бы махнулись,
то вот - это грех!
И в аду б очнулись,
а там - нет орех...
Распоролись стёжки,
полетели швы.
Мы же просто жили,
жили - были мы.
Заросли дорожки.
Даже и не знали!
Мы о жирном мыле.
Шили - обшивали.
Жили - не грешили,
хоть и шили мы.
Ширли-мырли эти
завели в кусты.
Как же это вышло?
Кто он был такой?
Этажом чуть выше,
жил один портной...
Первые одежды,
на двоих на тех...
Вот кто был невежа!
Первородный грех...
Из мешка и шило...
Как мне с этим жить?
И решить, и сила -
от грешить и шить...
|
