Колченоги , неровны
Робких строчек ряды ,
Заглушают валторны
Их небесный порыв.
Этот шёпот молельный ,
Не дозрев до стиха ,
Станет тихотвореньем -
В том ни йоты греха .
Да и в чём прегрешенье ,
Если чьи-то сердца
Ищут в каждом мгновеньe
Эхо вздоха Творца ?
|