А у нас во дворе,
На соседнем этаже
Поселилась где-то скрипка.
А скрипач, он простой,
Он совсем уже седой,
Он в очках и с бородой.
У него, у него, у него
Интересная привычка:
По утрам, по утрам, по утрам
Он играет ре минор.
А скрипач на скрипочке
Рисует тишину,
А я стою на цыпочках
И слушаю весну.
И сердце улыбается
От этой красоты
И льется, льется музыка мечты.
Только вот, только вот, только вот
Музыку не каждый любит.
Говорят, не в себе,
Он мол даже не в себе,
И безудержный чудак.
Ну, а я, ну, а я, ну, а я
Этому не верю.
Он талант, конкурсант, номинант,
И конечно же добряк.
А скрипач на скрипочке
Рисует тишину,
А я стою на цыпочках
И слушаю весну.
И сердце улыбается
От этой красоты
И льется, льется музыка мечты.
У него тонкий слух, лучший слух,
А у скрипки нежный голос.
И я с этим вполне, да – вполне, даже очень соглашусь.
Он артист, виртуоз,
И конечно же волшебник,
Просто он, просто он, просто он
Так рассказывает грусть.
А скрипач на скрипочке
Рисует тишину,
А я стою на цыпочках
И слушаю весну.
И сердце улыбается
От этой красоты
И льется, льется музыка мечты.
|
