Приют бомонда от искусства:
Уютный «Маленький Париж»,
Где мысль когда-то, как и чувства
Бурлили в нас до «сдвига крыш».
Где мы за крепким кофе, в баре,
Сжигали в спорах вечера,
А после, в розовом угаре,
Бродили в скверах до утра.
Теперь «Париж» – кабак паршивый;
Всем забегаловкам сродни;
Как дом родной для тёлки вшивой
И для вонючей алкашни.
В нём нету прежнего простора:
Куда ни глянь – одни столы.
Забили зал весь до упора
И даже южные углы.
Где красовалися герани
И плющ тянулся к потолку,
Где Ободзинский на экране
Ещё был молод и «в соку».
Одна лишь «Сена», также рядом
Сверкает фарами машин
У обветшалого фасада,
Шурша прибоем чёрных шин.
Приют бомонда от искусства,
У беспредела под крылом,
Жестоко сердце сжал, до хруста,
Тоскою дикой о былом.
21/VI-85 г.
|
