Поэту выпала печаль,
А жизни падает разлука;
Заладив песню нудно, мука,
Тихонько гладит по плечам.
И пробуждение несёт,
Неловко, да и... безуспешно,
С наивностью, почти потешной,
За миг свой, неподъёмный счёт.
Чтобы молил он по ночам,
Совсем не о первостепенном,
Зарывшись в хлам уединенно,
В нём не найдя к себе ключа.
Когда б поэзия была
Не только формой выраженья,
Но и познания движеньем,
Тогда бы истина цвела.
Лишь от резины чёрный след…
Но был ли он, и было ль лето?
И пульс... ещё… в груди поэта,
И пустота, вонзив стилет...
Фройнд Наталья
...Да, было лето, было счастье...
Рассудок продолжает мчаться
По проторённому пути,
А ты... Тебя уж не найти
Среди смеющихся, счастливых,
Порой крикливых забияк,
Разящих рифмой шаловливой
Или задумчивой... Никак
Не происходит осознанье -
Как так? Полёт в небытие?
И только тень воспоминанья -
"Приидет Царствие твое..."
Н. Ш- С.
ОНО пришло, но что же это?!
Ни сном, ни духом в нём поэта
Не помнит ни одно лицо,
Но восхваляют подлецов.
О них слагаются легенды,
И раздаются дивиденды
От золоченных куполов...
Поэт был нищ, и, был таков.
Лишь от стихов остались тени,
И если б даже был он гений,
То стал удавкой шлейф грехов,
За дерзость счастья без подков.
Фройнд Наталья
Нас в ряд построила эпоха,
И гонит грешных и смешных
В страну забвенья... Это плохо?
Нет... Плохо вечно видеть сны
Не озадачиваясь даже,
Как там живётся, в том краю,
Где лики Света мажут сажей,
Осанны выродкам поют!
Rocktime
Поэту выпала печаль
себе во всём-во всём признаться,
Былое стало вспоминаться…
Он сел за старенький рояль…
– Не знаю даже, что сыграть, –
сказал себе и вспомнил Баха.
Komm, süßer Tod сыграл со страхом.
Но он не думал умирать,
хотя о смерти грезил он,
но не простой, а смерти сладкой,
и представлял себе украдкой,
как он ныряет в сладкий сон,
чтоб не проснуться поутру…
"Пусть всё исчезнет: боль, разлука,
невзгод душевных злая мука;
сотрётся в пыль, когда умру…
Но в памяти потомков след
останется, пусть ненадолго…"
Вскричав: – А что мечтать без толку!
Из-за рояля встал поэт
Н. Ш - С.
"Из-за рояля встал поэт"
За ним тащился шлейф раздумий -
Они жужжали, словно улей -
Пчелиный рой писал сонет.
Звучала мука, как орган,
По вертикальным трубам нерва,
Рвала на клочья сердце, стерва,
И был поэт ...от счастья пьян.
Тюленев Александр
У нас один, пожалуй, тест -
Тащить по жизни тяжкий крест.
Н. Ш - С.
«У нас один, пожалуй, тест -
Тащить по жизни тяжкий крест»,
Но часто он не по плечам,
Вот мы и стонем по ночам…
Клавдия Брюхатская (Залкина)
И было солнечное лето,
сердца стучали в унисон,
Но проводили в путь поэта,
Хоть с нами тут остался он..
.Н. Ш - С.
Сердца стучали в унисон,
И это был совсем не сон,
А было счастье наяву,
Ну а теперь...сижу…реву.
Ляман Багирова
Печаль поэту суждена от века
Ведь что бы и когда поэт не написал
Он воспевает только человека,
Чья жизнь по сути - грустный карнавал.
Н. Ш - С.
Поэты лгут приятной ложью…
К полезной правде – вот их цель.
Хотя стихи писать несложно,
Поэтом трудно стать, поверь!
Не ритмы слов, как погремушек,
Но дух и горизонта ширь,
И ясный взор, уменье слушать:
Поэзия – наш поводырь!
Поэт страдает, жжет других, сгорает,
И в этом суть, и горькая стезя,
При этом греет нас, и освещает,
И не любить его никак нельзя!
Когда в словах есть девственная свежесть,
Спадает панцирь затхлой скорлупы,
Тогда сияньем новым в них забрезжит,
Они сверкают, но не для толпы.
Левантина
Поэты в жизни редко счастливы бывают...
им постоянно, что-то да и не хватает
Н. Ш - С.
Когда б с божественным писалось вдохновеньем
С глубоким философским осмысленьем,
То чаще б видел, что могло случиться,
И от беды чуть-чуть посторониться.
К вратам поэзии, не вдохновленный музой,
Не подходил бы он, не придавило б грузом…
Воображая, что вполне он стал поэтом,
Не ощущая вдохновения при этом.
Trianon ( Ilya Vassilev)
Чтоб вышел толк от
«начинания с чистого листа» …
пред тем как сделать первый
росчерк…
и
первый, к новой жизни,
шаг…
необходимо изменить
и
почерк…
Н. Ш - С.
Поэзия, ты радости поток!
Из боли, грусти, удивленья,
И слов немного, без сомненья –
Вот поэтической судьбы исток!
Когда поэт проходит через луг,
То он становится пророком,
А мудрецом, когда тот самый луг,
Пройдет ученый ненароком.
АЛЛА ВОЛОНТЫРЁВА.
А я не знаю что сказать,
Как обсудить работу эту,
Поставить точку, как печать...
Но жалко всё-таки поэта
Н. Ш - С.
Нет дружбы с правдой страшных слов,
Когда нет родинки поэта,
И поэтических секретов.
То не понять тогда основ
И не просилась точка б здесь,
А увлекало б продолженье
Почти невидимыми скольженьем,
Туда, где ясный смысл есть.
Владимир Мвб
Да…. был….
На тормозах оставил след
Молил… не врежься – я поэт
И пульс…. ещё…..в груди поэта
Он верит…не последнее то лето…
Н. Ш - С.
И ждал его он с жадной страстью,
Чтоб утонуть, упившись властью,
Увлекшей за собой сознанье,
В его лугах... без наказанья.
Владимир Мвб
Оставь поэта, он не в силе
Зачем и почему его судьба носила
«Что б утонуть упившись властью…..»?
Но власть ничтожна, в ней напасти
В его лугах нет наказанья..?
Не веришь…. нет… и да….
Поверь, души терзанье….
Светлана Дон-Ская
Поэтом выбралась печаль.
Вчера настаивал на счастье
И выбранная магистраль
Сияла ярко и в контрасте,
А завтра зиму пережив,
Хотя на улице ноябрь,
Он сочиняет новый миф,
Укладывая сказку рядом...
Н. Ш - С.
Обходит смело острый риф,
Ведет свой бот сквозь шхеры жизни,
Не ждет, когда рассветом брызнет,
Развеивает вечный миф!
Что бедным должен быть поэт,
В любви не может он купаться...
Вдруг, ожиреет, может статься,
И станет масляным сонет.
Светлана Дон-Ская
Не будет нравится сонет,
Не тёплым солнце, слишком ярким
Лишь строчка, с криками - Нет, нет...
На ворона кричит - Не каркай,
Мешаешь птица слышишь - Киш!
Еда не лезет и не спится,
Вот ты, захочешь, улетишь,
А я качаю пальцев бицепс.
Всё не по нраву на листе,
Уж лучше бы, я пел дуэтом,
Но, опишу сей инцидент
И точно разберусь с сонетом...
|
это явно не для многих, да и меня, в том числе, а потому восхищён!
У вас в стихах всегда чувствуется шевеление мысли!