Играю я в игру стихов,
Пишу, как мне велит любовь,
Пишу я сердцем, не умом,
А мне редактор ставит кол,
А я не плачу, я пишу,
В любовь читателя веду,
А тот редактор не простой,
Не видит он мою любовь,
Не видит душу он мою,
Он видит только рифм игру,
Он видит нужный ему слог,
В стихах наверно знает толк,
Ему писать бы ,как Есенин,
Но пишет он ,как старый Ленин,
Он стих мой мочит и сжигает,
Меня в тревогу вновь бросает,
Он мне кричит сырой стишок,
Нет рифмы и нечистый слог,
И образов в стихе нема,
Не вижу, в вас поэта я…
А я открытою душой,
Пишу стихи, всё про любовь,
Пишу про берег на земле,
Про дальний ветер на окне,
Пишу про старые дома,
В которых кошка родила,
Небесность дальнего крыла,
А я пишу, я не поэт,
Я просто вижу дальний след,
Стихи идут за мной в края,
Где будем вместе, вы и я…
ЗА ВОТ ЭТОТ СТИХ Я ПОЛУЧИЛ ДВЕ ПЯТЕРКИ ЭТО ТРОЙКА С МИНУСОМ РЕДАКТОР СКАЗАЛ МОЛ СЫРЫЕ СТИХИ НЕ ОБРАЗОВ НЕ РИФМЫ НЕ СЛОГА НЕ РИТМА А НАХРЕН ОН МНЕ НУЖЕН ЭТОТ РИТМ СЛОГ РИФМА КОГДА Я ПИШУ ДУШОЙ
Качает ветер мой туман,
Как этот дальний океан,
И чаек близкая волна
Нахлынет пеной на меня,
А я как птица, как орёл
Несусь к любви, в тот дальний сон,
Там, где прекрасное творенье
В пейзажах томного виденья.
Она, как бархат синевы,
Она, хрусталь моей звезды,
В её глазах туман растаял,
А из тумана вышел я,
И целовал её лаская,
и целовал её в глаза...
Она, прекрасное творенье
Средь этих гор и тишины,
Её коснулся я виденьем
Из океана всей души,
И проводил её в сиянье,
Той дальней красоты…
Там, где вообще не умирают,
Там, где живут в любви. |
