Залётный ветер в гости к нам
наведался сегодня.
Устроил форменный бедлам –
я думал – месть Господня…
Шнырял и пакостил везде,
шуршал травой газонной,
выделывая па-де-де –
такой неугомонный!
Охальник-ветер задирал
у дам изящных платья!
Представь себе, каков нахал!
Он заслужил проклятья.
Он лез бесстыдно в декольте
и освежал там кожу.
Нет, не театр-моралите…
Нисколько не похоже.
С верёвок бельевых срывал
рейтузы и пижамки,
в песочницах уничтожал
затейливые замки.
Он залезал за воротник
пальто из шевиота.
Он вёл себя, как большевик
в разгар переворота.
Один, но очень важный плюс…
На проволочных струнах
играл он мой любимый блюз…
Такой звучал в салунах
на Дальнем Западе. Там я
ни разу, правда, не был.
Нет! Был в минуты забытья
там, под свинцовым небом.
И никаких, представь, границ,
ни слова, ни упрёка.
Лишь только отблески зарниц
и отзвуки джаз-рока.
|
в разгар переворота.