Я рос, за папой и за мамой,
За книжным шкафом схоронясь,
И верил тихо и упрямо:
-Все люди - братья для меня!
Мой мир без горизонтов зримых,
В нем лишь добро и правда есть.
А жизнь – как много книг любимых,
Читать мне их не перечесть!...-
Идут года. Но, как ни странно,
Я все один листаю том,
Страницы одного романа.
Довольно скучного притом.
|