Там взрывом искалечило берёзу,
Застрял осколок в порванной коре,
Над маленьким холмом склонилась роза,
Под ним танкист в шинелевой броне.
Цветёт цветок, шипами сохранённый,
С лихвой политый кровью и дождём,
И плачут травы над холмом зелёным,
А мама у окна всё сына ждёт.
Уж выросли давно чужие внуки,
Чужие сапоги - в чужом дворе,
И больно в сердце проникают звуки
Из памяти тревожной о войне.
А под холмом, покрытый ратной славой,
Спит чей-то сын, без имени, в тиши.
Сгоревший до костей в аду кровавом,
Но всё же сын, и мать к нему спешит.
Быть может, далеко могилку дорогую
Её сыночка обнимает мать,
Другая!
Безвинно, в одиночестве тоскуя,
Обеим до кончины горевать.
|
Детей терять - самое тяжкое горе для матери и родителей вообще.
Не могу проголосовать, тогда плюсик поставлю. 
это карты вечности и умение стать тише ..добрее..терпимее в материнских руках....
это ожидание разлуки без права возврата из нее..
это боль их взросления
и это так часто
какая то бессмысленная искупительная жертва
сначала школе
потом обществу
потом времени
и в конце концов земле...
но только зная все это изнутри
можно ощутить тот экстаз
настоящего безоглядного тепла
который так дорог и близок
любви
не разбирающей ни дорог ни законов общества...
больно..
и..
светло...
странное сочетание нашей жизни..
Спасибо Ваниль...за тему...