Неба проседь хмурится лучами,
на реке тумана полоса.
Я другого ждать уже не чаял,
не оденут в золото леса...
На луга густые пали росы.
Над рекою бисер серебрит...
Косари закончили покосы.
Лес стоит, как будто и не брит...
Жаль, не чую запаха палёной,
у стерни не кошеной травы...
На лугах полно ещё зелёной,
только вот куда её, увы...
У природы всех активней осы,
пчёлы отслужили всё у сот.
На полив утихли и насосы.
А в райцентре ярмарка и мёд.
Говорят, в столице - это трутни,
в городах полным-полно шершней.
Ну а осы в "полисти" и в будни...
Мудры и ленивы, как еврей.
Осы закружили, значит, осень.
Что такое осень? Это осы...
У берёз нечёсаные косы...
Подождут и ели среди сосен.
Клёны не опали, блещет иней,
и пернатым есть чего поесть.
Гроздьями усыпанной рябине,
ничего не шепчут уже здесь...
Пушкин странным кажется порою,
осень он как девушку любил...
Небеса, затянутые мглою,
наточив перо боготворил.
Не шуми багрянец позолотой.
Нынче так не принято у нас...
Не оденут в золото болота,
зато клюква вышла первый класс!
Извести туман не в силах солнцу,
а деревня всё ещё живёт!
Не виси до дней последних донцу,
к ланчу на деревне хоровод.
|