А может, больше не писать стихи?
Кому нужны и рифмы, и сонеты,
Неважно, хороши или плохи...
По лезвию ножа бредут поэты,
А их тома стоят на стеллажах,
Пылятся неоткрытые страницы.
И даже тех, кто издан в тиражах,
Читают разве только единицы.
В нас не забытым страшным январём
Не выстрелят на дальней Чёрной речке.
А мы всё пишем, души в клочья рвём,
Пытаемся ещё рулить по «встречке».
|