Беда в потёмках за окном стучится птицей,
которым днём, которым сном судьбе случиться -
уйти, невидимым крылом нас не касаясь,
где горизонт, как на излом, где мы остались.
Затихнут быстрые шаги по льду разлуки,
заменят музыку любви иные звуки
и только босые ступни по бритве острой,
и сколько время не вини, всё будет поздно.
А жизнь летит наискосок, бежит рекою,
стань на высокий бережок, махни рукою
тем, кто себя не уберёг, сухим не вышел,
кто жил, кто не жил, видит Бог - жил, кто не выжил.
Душа, как будто ни при чём, по небу кружит
и не заманишь калачом обратно душу,
и за израненным плечом её ненастья,
в ночи лучом, узнав почём земное счастье. |
