Построю дом на Луне,
Под окном разведу розарий.
Лунный цветок во сне,
А наяву сухой гербарий.
Гордым - невозможно всё,
«Всё возможно» - взмахнёт художник.
А мне бы только моё -
Путь и вокруг подорожник.
Да лунный домик во сне,
Где завалинка, и крылья рядком...
Последний прокол на ремне.
Тихий звон... звонЯт по ком?
Всё так просто, как у детей,
И, так чисто, в который раз.
Оптимист скажет: «забей!»,
Пессимист: «звон про нас».
А где-то между я - реалист,
Не мечтатель и роз не люблю.
Мне милей опавший лист
И крупная соль по рублю.
Без которой пресно всё, постыло
И сыры, и буженина...
Даже чёрная икра - мыло,
И Маринка, и Иван, и Ирина.
Люди - люди, пресневеют,
Бронзовеют, «глохнут» слепо.
Топят за свои интересы
Вверх продвигаясь нелепо.
Узловая, знать пересадка.
Мне бы выйти да разминуться.
Но есть большая загадка
В которой пути сойдутся.
Божья искра не пуля шальная,
Выбирает смелых в ряды.
У неё задача другая
И другие припасены дары.
Что же нужно для сугрева?
Чем топить духовный лёд?
Теплохладные царевны
Видно знают наперёд.
Подливают в уши яду
И советник, и «сорока»,
Наводя мирской порядок
С элементами барокко.
А у правды суть одна
И корысти никакой.
Потому всегда бедна
С непосильною судьбой.
Помогают старым, сирым,
Коль убогий, и больной,
А талантливых на вилы
И сжигают всей толпой.
Если так горечее станет,
Разгорится и лёд растает,
Значит Божья искра
Лучше пули в цель попадает.
|
