Тревожной октябрьской ночью
не спит загрустивший поэт.
Сердечная боль его точит –
давно уже Музы с ним нет…
Он в странно-печальном забвенье
сидит за накрытым столом.
Шампанское, фрукты, печенье,
неначатых виршей альбом…
В окно обветшалого дома
луны заглянул бледный круг,
и сладкая чуткая дрёма
поэта окутала вдруг…
Он слышит певучие речи
своей истомлённой душой
и видит: идёт издалече
босая, покрыта паршой,
по скользкой размытой дороге
пропавшая Муза.
Одна…
Худые усталые ноги.
Присела на край валуна,
и вдруг лебединые крылья
расправились, выйдя на свет.
И вот уж легко, без усилья
летит дева:
- Здравствуй, поэт!
|
Только все молчат об этом.
Ну, а что до поэтесс...
Тут и вовсе тёмный лес