Предисловие: Natalia
Опять настала осень. И поэты,
Лишившись сна, утратили покой.
Смакуют лета бабьего приметы,
Свой прославляя творческий запой.
Как журавлиный клин они курлычут,
Рифмуя с первых чисел сентября,
За всяким словом многоточье тычут,
Читателю раздумия даря.
Костры рябин расписывают рьяно,
Багрянец листьев, золото осин,
И рифмы достают, как из кармана,
Живописуя свой осенний сплин.
Потом похнычут горько о прохладе,
О том, что лес раздет и скошен луг.
Вздохнут разок-другой о листопаде,
Предвестнике печали и разлук.
И в год любой у них одно и тоже:
Восторги, восклицания в стихах.
Её так излюбили, что по коже
Мороз. А осень бедная - в слезах.
Опять они ушли в запой – поэты…
А потому что осень на дворе.
Пришла пора стихам про бабье лето –
Ведь грезили о ведренной поре
Поэты целый год. Они мечтали
О том, что создадут волшебный стих
Об улетающей гусиной стае,
О яблоках созревших наливных,
О прочих отличительных приметах
Прекраснейшего времени в году,
О чём не пишут в городских газетах –
В них нынче пишут всяку ерунду.
А нет, чтоб стих мой новый поместили
О сенокосах на густых лугах?
О том, что хлебушек обмолотили
И о грустящих на полях стогах?
О том, как журавлиный клин курлычет
И навевает на поэта сплин,
О том, как петушок хохлаток кличет,
Когда внутри кипит адреналин?
О том, как раскричалися вороны,
Предвидя наступленье холодов
Вслед за грозящим дождиком циклоном,
И косточки разнылись у дедов?
В конце стиха похныкал я немного
О том, что счастья в нашей жизни нет,
Есть только мрак, тоска и безнадёга,
Поскольку никудышный я поэт,
И стих осенний никуда не примут,
И обсмеют, скорей всего, в сети.
Пусть говорят, что сраму, мол, не имут
лишь мёртвые...
А я пока в пути…
Якутянка
Ах,эти года времена!
Вас так поэты изватлали!
И сеют, сеют семена -
тоски любовной и печали!
Им осень лучшая подруга-
Дожди, ветра и листопад,
Ну а когда завоет вьюга -
То здесь поэту-чёрт не брат!
Зима и Новый год-проказник,
Легко писать про этот праздник!
А там зима пошла на убыль...
Весна стоит молодкой у порога,
она целует нежно в губы...
Тут Лето красное, потливо
рукою жарко, застучит в окно -
Мы ждем его нетерпеливо:
И пишем, пишем заодно!
Поэт оглянется и вот-
Опять времен круговорот!
Опять пиши, и жуй мочало...
И не кончается "Начало!"
Natalia
Поэт, известно, тонкая натура.
Когда с деревьев грянет листопад,
Он бросится описывать фактуру
Златых листов и осени наряд.
И так веками бродит каруселью,
Из года в год строчит он об одном.
Нет, чтоб предаться бурному веселью,
Красоток местных напоить вином.
Его же возбуждает вид природы,
Её багрянец, листьев колдовство,
Поэт в забвенье сочиняет оду…
Нам не понять пиита естество.
Rocktime
Пришла пора с деревьев грянуть
Пожухлой высохшей листве,
И наш пиит за дело рьяно
Берётся с мыслью в голове
О том, что он сейчас опишет
Чудесной осени наряд,
О том, как грустью небо дышит
И люди осень матерят,
Поскольку слякоть, мрак и холод
К ним вместе с осенью придут.
Но наш пиит душою молод –
И верит он, что стих прочтут
Читатели и возбудятся
Природы видом, как и он.
И в суть вещей они вглядятся,
И лучезарный Аполлон –
Муз постоянный покровитель
Пребудет с ними навсегда…
Пиит – он кто? Он – небожитель…
Он – негасимая звезда.
Да. |
|
И иронично, и смешно. А застрельщик (в смысле, зачинщик) ты, Юра. Красиво, юморно написал - к тебе и примкнули. Браво всем и спасибо тоже всем!
Прочтут и коммы оставят для вас ... читатели тоже поэты и пишут прекрасно ответы ...