Живёшь, как пишешь, яркая тигрица.
Несёшь себя, как кубок или стяг.
Владычица вельможная, царица
Романтиков, поэтов и бродяг.
Легко идёшь на выборы и в пабы.
И служишь оправданьем красоте.
А есть, меж тем, не женщины, а бабы,
Похожие на первых в темноте.
Они коня завалят и, не скрою,
Войдут в огонь и выйдут из него.
Но так привыкли бабы к домострою,
Что женского в них как бы ничего.
На грядках ли, по дому ли ишачат,
Таскают на закорках мужиков,
Бухих, дурных и бычащих в придачу,
Гордясь следами бедствий и оков.
Корячат воз, Савраске непосильный.
Клянут свой век да мужа-кобеля...
И только вид с экрана жизни стильной
Из уст исторгнет женственное бляя...
Любить привыкших малое, но много,
Сей ушлый век их гонит, словно сор,
Прямая, но разбитая дорога,
Не выведет однажды на простор.
Любви себе ни славы не стяжают,
Ни смыслов не постигнут глубины.
Для мира баб таких же нарожают,
Да сыновей, для будущей войны...
А ты цари. Тебе удел завещан,
Когда любой - и данник твой и раб...
Но, в каждой бабе что-то есть от женщин.
А в тех, последних - что-то есть от баб.
|
