Слепая полночь в дом войдет,
и кровь застынет в жилах…
Ведь жёстких фраз водоворот
страшней, чем ночь вампиров...
... ОН сквозняком влетит в окно,
метя подолом крошки.
И станет зябко, и темно.
На хвост наступит кошке...
Начнет листать мою тетрадь
и сморщится брезгливо.
«Всё — на макулатуру сдать!»
И хохот с переливом!..
И тонких кружев полотно,
что я плету любовно,
порвёт — как жёсткое порнО,
и в профиль — «год условно».
«Таланта нет! Всё это бред»—
мою откушав водку…
И если не кивнуть в ответ —
боюсь, вгрызётся в глотку...
«Кричалка! Глупость! Фальшь! Идьёт!
Штамп! Штамп!» — как выстрел меткий,
«И минус личного пятьсот!».
А́ста ла ви́ста, детка…
И грубо с грязью замесив
моих творений рифмы,
мой бутербродик надкусив —
поставит мне пол цифры…
... А может, правда, перестать
пытаться стать поэтом?..
Стать дворником, листву листать,
вести беседы с ветром?..
|
