Средь книжек затёртых пылятся тома,
Страною нам сверху навязанные
Идейно и брошенные, как дома
Посёлков под мёртвыми вязами.
Там запахи странны, а люди больны.
И, не называя плохими их,
Мы все же обходим их, язвы страны
С такою убийственной «химией».
