Чем чаще я пишу стихи,
Чем "круче" я пишу,
Тем больше лишней чепухи
В природу приношу.
И мне за эти вот грехи
Осталось лишь одно -
Прослыть поэтом чепухи
Навеки суждено.
Зачем не сдерживал в себе
Таланта мутный вал?
Сидел, как чёртик на трубе
И камни поливал.
На них не вырастил, увы,
Прекрасного цветка.
Одной лишь горькой сор-травы
Есть заросли пока.
Не стоит в темечке чесать
И метить в "молоко".
Поверьте, я могу писать
Красиво и легко.
И чёток стиль, и ясен слог,
И мысли глубина...
Я только так писать бы мог.
Какого же рожна
Спешил Пегаса оседлать,
Носился без узды,
Творя - мол, я могу писать -
Завалы ерунды.
Писал, писал и сам не рад.
Эх, слово - серебро!
Фигни набился целый склад,
Стихов - одно ведро.
Родятся, глупый я пиит,
Шедевры в голове.
А всё же буду знаменит
По тем, что в большинстве...
Всегда, верстая много лет
Бескрылые стихи,
Любой становится поэт
Поэтом чепухи.
|
Прочитав с утра стихи,
Нам почувствовалось смутно,
Что они-то не плохи!
Их состряпал автор Likin
Из признаний и грехов,
Из рифмованной аджики,
Без задорин и сучков.
Он на слоги крайне ловок
И на мыслей глубину,
Прямодушный заголовок,
Есть, где вырасти зерну.
С полным правом мы могли бы
Навалить писцу похвал,
Даже высказать спасибо,
Чтоб писать не перестал!)