* * *
Задумчив день в предчувствии заката.
А за спиной уже крадётся тьма.
Нет, ты – не та, какой была когда-то.
А почему – не скажешь и сама.
Настанет ночь. Неспешною повадкой
Пройдёт по саду, месяц набекрень.
Я постою, подумаю украдкой,
Пока в ветвях не зародится день.
В косых лучах, которых и не надо,
Надломленную ветку теребя,
Я усомнюсь, что ты мне будешь рада:
Я – не такой, каким любил тебя…
|
Я стал большим поэтом, офигенным,
Бородка клином, умное чело,
А у неё синеет под коленом,
Ой, Боже, сколько ж времени прошло!
Закапал дождь на череп мой учёный,
Я кепочку поправил набекрень.
Да, ты не та, подумал обречённо
И нафига писал я эту хрень?!