Закрутило так, что не вырваться.
Порастает мир мхом и плесенью.
Отчего же всё безразлично нам?...
Даже песни наши не вЕселы...
А смеёмся мы чаще над пошлостью
И играем уже не по правилам.
Но наступит расплата за ложь свою,
И начнутся бега таракании.
Задрожит в груди, застучит в висках,
Напрягутся жилы, отхлынет кровь,
И петлю на шее затянет страх,
Надломит хребет и поднимет вой.
Никому никакой уже веры нет:
Ни себе, ни бродячим апостолам.
И не один уже лёг костьми поэт,
Захлебнувшись гарью отбросовой.
Где же воля наша, где правды свет?...
Неужели под игом жить нравиться?...
Может совести, может силы нет?...
Что ж ты, русский дух, в нас не проявишься.
Как же будем мы после в глаза смотреть
Друг другу, коль выпадет встретиться.
Ведь как жили- не жизнь, умирали- не смерть,
А земля до сих пор ещё вертится...
Так дай, Бог, мне пожить ещё нЕсколько,
Не разбив свою душу, как пальцы в кровь,
Чтоб увидеть, как в мир наш, по лесенке
С тверди неба, нисходит любовь. |
