Дождь закончился. Небо чернильно разлито по лужам.
Город тих. Город нем. И, возможно, безгрешен пока.
На столе холостяцкий, остывший, несъеденный ужин.
И бессонница ржавым клинком и стволом у виска.
Взял тайм – аут мобильник: ни звука, будь проклят… молчание…
на дисплее – бездонная мистика новой луны…
Пальцы лягут на струны… бесцельно… беззвучно… Скучаю…
Но, увы, не могу прошибить невидимки – стены…
Новолуние… Штиль… По эфиру разлито молчание…
В перекличке со Временем сердце – как эхо шагов…
Рваным ритмом морзянкою сыплет: скучаю… скучаю…
Между Будущим - Прошлым, в капкане меж двух берегов…
Крест Голгофы реальности ждёт… Так какого же лешего,
не отдать Богу душу на этом дешёвом кресте?
Бог не примет меня, ведь ему не нужны сумасшедшие –
там, в отравленной ладаном божьей любви высоте….
От былого меня, почитай, ничего не осталось.
Есть насмешливо - взбалмошный джокер в пасьянсе судьбы.
Тот, которого кроет «шестёркой» козырной усталость.
Тот, которого давит колёсами будней арбы…
Выживаю. Бессмысленно. Зло. Вопреки. И отчаянно.
Сев сознания брюхом на мель между двух берегов,
вместо SOS шлю в беззвучный эфир бытия «я скучаю…»,
той, что значимей модных святых и забытых богов.
Бестиарий нечистых кишит домовыми да лешими,
пригвождёнными к стенам, дворам, старым паркам судьбой.
Пополнение прибыло: я – городской Сумасшедший…
безгранично влюблённый в тебя… одержимый тобой…. |
