А его любимая скололась вусмерть,
И на дозу герыча совсем нет денег.
Лучше пусть отравится крысиным дустом,
Всё равно пропащий человек-бездельник.
Полукеды летние разъела слякоть,
Сквозь трико хэбэшное промёрзли ноги.
От дождя, от ломки ли так тянет плакать,
Кроме как на кладбище и нет дороги.
Он упал на холм с комками мокрой глины,
Целовал он памятник своей любимой:
«Дочери не будет, ты прости, и сына…
Жизнь прошла, как будто стороною, мимо…
Белые гвоздики, да и розы тоже…
Ты же только красные всегда любила…
Без тебя мне холодно, совсем негоже
Этим утром ветреным октябрьским стылым…
Хоронили в свадебном красивом платье,
Красной свадьбы на небе тебе желали…»
Вены режет лезвие, как острый скальпель.
Алым цветом белые цветы пылают…
Может быть, пропащий просто в лету канул,
И пусть отвращение прохожих душит.
Но спустился сверху белоснежный ангел,
Чтоб домой заблудшую доставить душу.
|
Понравилось!