Вячеслав Левыкин
ЧУМАЦКИЙ ШЛЯХ
Чумацкий шлях. Гроза над степью
ножом бандитским режет ночь.
Ревёт и подражает вепрю,
но не уходит степью прочь.
Когда б чумацкая повозка
из колеи да в колею
тащилась тенью отголоска
вдоль хутора, что во хмелю
свалился и храпит вовсю.
Так нет! Трухлявую машину –
автобус луцких мастеров,
сарай на сношенной резине,
бросает в ямы от бугров.
Куда я еду? Что мне надо
в степи чумацкой, грозовой?
Уж лучше встать, чем бедным задом
стучать в сиденье под собой,
как овн в ворота головой.
Хохлушки едут с узелками,
у каждой семечки во рту.
И пахнет луком с пирогами,
копчёной рыбой за версту.
На весь салон, мигая тускло,
одна лишь лампочка горит.
К земле бегут из тучи – русла
и ливень, топоча, гудит.
Прислушайся, заговорит.
В степной грязи застрять возможно,
автобус, кашляя, пыхтит.
Чумацкий шлях хранит дотошно
патриархальный колорит.
Но на шоссе он выползает,
как жук навозный в полусне,
щебёнкой мокрой громыхает,
прибавив скорости вполне
на магистральном полотне.
Сажусь на место, засыпаю
средь духоты и в тесноте.
Степь кормит с рук пернатых стаи
лимонных молний в темноте.
© Copyright: Вячеслав Левыкин, 2014
|
