1.
давным-давно под Сыктывкаром
жил-был потомственный поэмовар
его поэмы разлетались
горячими пирожками
его строчки заплетались
вокруг унылых зданий
освещая ночью их фасады
днём же -- снег, иль грязь,
или бурьян, или осенний лист --
всё скатывалось в катышки
привычных ему слов
и отправлялось в печь, в котёл
приправленное специями
книг, улыбок, новостей, романов
кино-, фото-, аудио-файлов
рассветным и закатным
порошками
над его лачугой поднимался пар
тогда все знали: то кипят слова
а это значит -- варится поэма...
2.
давным-давно под Сыктывкаром
жил-был потомственный поэмовар
отдавший всё, чтобы варить слова
но как-то раз он получил
в наследство дом доходный
ходил, грустил, не знал, что делать с ним...
а друг его из детства, пивовар
сказал: "твои слова -- энергия всего лишь
и деньги, что приносит дом доходный
энергия, в той же степени, может быть..."
поэмовар подумал ещё с денёчек
и записал на имя своё сей дом
и с того момента между варением строчек
начал он деньги считать, откладывая на потом
великие замыслы, впрочем, друзьям казалось
более статным и румяным он стал
но только слова не всегда меж собою вязались
и далеко не всегда были в силах его уста
их произнести, их выговорить, их оформить
их подготовить и расставить по местам
и прежний ритм его, безотлагательно упорный
теперь похож был на виляние хвоста...
3.
давным-давно под Сыктывкаром
жил-был потомственный поэмовар
его поэмы разлетались
горячими пирожками
его строчки переплетались
между девушками и старичками
его словечки -- летели над речкой
трепали платьица подвенечные
пекли блинчики, служили винтиками
в главных городских часах
никто и не вспомнит о последних днях его
о том, как его провожали дряхлого
на пороге дома своего доходного
оступившегося и пьяного...
никто и не вспомнит о его падении
когда потерял он счёт неделям
в бреду считая свои деньги
похоронив идеи...
никто не вспомнит, а может, и к счастью
ведь поэмы его -- это часть нас
общей нашей городской действительности
кровь и клевер, как ни удивительно
его поэмы -- в нашем сердце
а дом доходный где-то на задворках
и какой бы жизнь его не была бы спорной
мы любить его не станем меньше!
|
