Когда-нибудь наступит завтра
И завершится Светлый День,
А заповедь останется забытой,
Как самая большая лень.
Ни по словам, ни по поступкам,
Но прежде по Любви слывут.
Всё остальное просто шутка
И худший человечий суд.
Как плохой танцор,
Которому что-то мешает.
Так презрение, самомнение, спор
По капле Любовь убивает.
Операция «чистые руки»,
То и значит - нарочито чужими.
Всё те же схемы, потуги и муки,
Всё так же любимыми моими.
Как будто приказ и выслуга злая
По капле любовь выжигать...
Не Божья то воля, чужая,
А чья, лучше никогда не узнать.
Пока не знаешь есть Надежда,
Что растворится вязкий дым
И ладан выкурит невежду,
И стать захочется святым.
Святым условно, номинально,
Хотя бы «слово пацана» УСПЕТЬ,
Где «православный» не банально,
Где не нужна тугая плеть.
Ни звон её, ни лязг, ни свисты,
Зачем тому кто любит «бить»...
И взгляд кого лучистый, нежный,
Кто не осудит, не вздумает губить.
Посты, молитвы, хоругвь в руках,
Все знают позицию и «вектора»,
А пред малыми сими страх
И зияет в любви дыра.
И дыры эти навяжут всё,
Любого свалят и поглотят.
Легкой поступью, по головам,
О чем-то потом «свистят».
Какая правда из уст таких?
Угодно, красивенькое, ласкает слух.
Как важно нравится и слыть «святым»,
Забыв про форму, и про дух.
|