Я добрых стихов не пишу почему-то.
Качает каюту промозглая мгла,
И в небе сверкают разрывы как-будто,
Как-будто — в мир света, добра и тепла.
Но гаснут, и снова — лишь тлен и зола.
Мой парусник мчится на острые скалы,
Несёт меня ветер, швыряет во тьму.
Но мне даже бури становится мало,
Я знаю, что буря — всего лишь начало,
Что буря — лишь шаг на пути. Но к чему?
Семь футов и миля, и сто лиг под килем
Не воды бушуют — песок и гранит.
Иду по барханам, не веруя в штили,
Ревут ураганы от зла и бессилья,
И над их стенаньем мой хохот гремит.
|
