... этот старый поэт жил для нескольких строк;
Бог не даст умереть не сказавшему Слова.
Мокрый снег замаячил, как мыши у ног,
ветер спину гнетёт, а слова не готовы.
Неторопкая музыка их далека,
будет саднить-болеть, как судьба одинока.
Будет правда тех слов, как лекарство, горька,
словно в старости-книге подсмотрены строки.
Он стоит, замерев. Стынут скулы реки.
Холод руки обжёг. Уж случилось бы что ли!
Не приходят слова. Отомкнитесь, замки,
отпустите на волю, отпустите на волю!..
|
