И неспешно рука не коснётся руки,
И в смущеньи не встретятся взгляды...
Только тихая грусть стихотворной строки,
Да осенней печали обряды,
День считая за днём ( их таинственна нить!),
Заплетут узелками надежды,
Что на сердце мы бережно будем хранить,
Одинокими став, как и прежде.
В серой хмари дождей проливных в хлябь дорог
Стелет осень, как дань отступную,
Клёнов медь и осин, ив серебряный шёлк,
И берёзы парчу золотую...
От разлук не уйти - так тяжёл их оброк -
И любовь, как монашка слепая,
Молит Бога о том, чтоб прозреть ей помог,
Краски мира увидеть мечтая...
Чтоб, волнуясь, рука прикоснулась к руке,
Передав трепет нежности пальцев,
Чтоб навечно сошлись, пусть пока вдалеке,
Сто дорог одиноких скитальцев... |
Сто дорог одиноких скитальцев... -
очень трудно встретиться одиночествам
в этом мире!