Совсем желанья нет чего-нибудь писать,
Есть вдохновенье, но не вижу ясной цели,
В душе захмурилась зловредности печать -
Корабль творчества, опять застрял на мЕли.
Шептала Муза мне вначале, сотни рифм,
Но подустала знать - теперь уже - орет:
"Чего сидишь" кричит, "пиши скорей - твори,
Быстрей давай. Что это значит - "Ну не прет"?
Я разве фифа что ль какая-то тебе?
Я - Муза, я - порыв, я - мыслей лёт,
Я - благодати сладкий мед в твоей судьбе,
Неблагодарен ты. Бездушный Идиот.
Уйду я. Ты мой дар совсем не ценишь,
Не хочешь слушать, моих уст чудесный глас,
Не то что эти: Пушкин, Лермонтов, Есенин...
Вот щас возьму уеду к тете - на Кавказ.
Она с творцами там - делишки крутит круто,
Возьму и встречу для души кого-нибудь,
Подарит мне он - незабвенные минуты,
А ты негодный голос мой навек забудь.
"Я без тебя" кричит - "опять вдохну привольно,
Отдамся творчеству, взлечу до облаков,
Всё. Ухожу. Пока. Достал. С меня довольно
Твоих раздумий и мечтательных оков"...
Но не ушла таки. Осталась. Села рядом,
Видать простила. Хоть пока не говорит,
Во двор застывшим и устало-сонным взглядом,
Меланхолично и задумчиво глядит.
По струнам арфы пальцы бегают легонько,
Рождая светлый, незатейливый мотив,
Он манит вдаль тревожа Душу трелью звонкой,
Но все ж немножко - очарованно-пуглив.
Я промолчал тогда и Музу слушал грустно,
И думал лишь - ну как вот дальше жить?
Кому-то б рассказать, но всё ж - боюсь я -
Ведь могут, санитаров пригласить...
|
и не слагаю больше рифмы,
как-будто вовсе не дышу,
как-будто шторм разбил у рифа.