С налётом лёгкой грусти о былом
Я помню как бабулины подружки:
То пели после рюмки за столом,
То стены сотрясали под частушки.
Я толком ничего не понимал,
Но всё ж минута славы доставалась,
Когда вприсядку лихо танцевал
"Цыганочку" - так мне тогда казалось.
И дед почти уснувший на мехах,
Вновь рвал свою двухрядную гармошку,
С погасшей беломориной в зубах
Подбадривал: - Давай ! Не понарошку...
Я в центр круга делал твёрдый шаг,
Прихлопывал, подмигивал со смыслом...
И дом стоял уснувший на ушах,
И дым от перекуров коромыслом.
А бабушки смеялись надо мной
И чокались, и плакали в сторонке
За молодость убитую войной,
За тех, о ком вручали похоронки...
Теперь они на фото со стены
Моложе даже выглядят с годами,
Где я и дед вернувшийся с войны,
Единственными были мужиками. |