Я вспоминаю, как бывало:
со мной ты плакала всю ночь
и даже иногда рыдала,
желая в горестях помочь.
Теперь один я слёзы лью,
в тиши лелея грусть свою.
Та грусть о счастье мимолётном,
и ты б сравнить её могла
с погодой волглой и холодной,
когда вокруг немая мгла.
А счастье унеслось куда-то,
и нет ему назад возврата.
Грущу о том, что я не молод,
хотя совсем не старый я.
Но жуткий мрак и колкий холод
таит в себе душа моя.
И в сердце затаилась боль,
и бесполезен алкоголь.
Куда ж ты, Муза, подевалась?
Вернись! Мы принарядим грусть.
Оставь за дверью гнев и жалость.
Но нет тебя… Ну что ж, и пусть!
И засыхают пусть букеты
на письменном столе поэта... |
когда занимаешься чисткой. эта неделя выдалась на удивление ветренной. Но тёплой +23 за углом.
Вернётся Муза ... погуляет и вернётся ... не бросает поэтов на произвол судьбы ...