когда, измучен интернетом,
огонь души моей иссяк,
мозг озадачился сонетом.
но взгляд, упершийся в косяк,
таким в тот миг был деревянным,
что путного чего-то ждать
от той затеи было странным.
и все-таки, открыв тетрадь,
на чистый лист явились строки:
а можно ль без огня души
писать и сколько в этом проку?
и мозг ответил - напиши
сначала, чтобы первой скрипкой
играла мысль в сонете том.
а сам с ехидною улыбкой
продолжил думать о пустом.
|
