Ну, вот опять я в дураках,
мной понукают то и дело,
я ж, нелюбимый и несмелый,
ищу спасенья лишь в стихах.
И я с тоской смотрю на дверь,
понятно всё уже давно мне,
я, одинокий в этом доме,
и вне него один теперь.
А за окном все люди спят,
и ночь им дарит сны и грёзы,
в моём же сердце только грозы,
и бьют колокола в набат.
Оно предчувствует беду,
страдает, хоть уже готово
услышать те четыре слова:
"Прости, я больше не приду".
За мраком ночи спишь и ты.
Твой дом находится так рядом,
в нём ты, своей проделке рада,
произведя меня в шуты.
А я в бессоннице стону
за то, что всё сношу бесстрастно,
стыжусь и мучаю напрасно
в тиши гитарную струну.
Так шаток между нами мост.
Тебе другой сегодня снится.
От дум таких лишь мне не спится.
Я плачу про себя без слёз.
Безвольно падает рука.
Ещё так долго до восхода.
Нет для любви моей исхода.
И, как всегда, я в дураках.
|
