Наш брат, поэт, с эпическим уклоном,
Глагольных рифм наметывал стежки.
К нему, по всем неписанным законам,
Не приходила слава за стишки.
Но, он не зря трудился спозаранку.
Достал паяльник, олово, металл.
Создал из них объемистую банку.
И в этот банк посланье закатал.
То - альманах, известный в мире этом,
Стихов у коих будущего нет.
Он осквернен и нашим был поэтом,
В пяти столбцах, за пригоршню монет...
Струился день, неумолимо долог,
Когда, копаясь в мусоре Земли,
Какой-то ящик вынул археолог,
Весь в тихоходках жирных и пыли.
Отколупнул припаянную крышку -
Неужто ждет награда за труды?
На дне ларца узрел бедняга книжку
И погрузился в массу ерунды.
Читал и плакал, в голос завывая.
И зашвырнул сокровище в бурьян.
Да лучше б предки были - попугаи,
Чем от таких возникнуть обезьян...
|
и антиквариат,
но мысли посвятив стихам
никто не стал богат...
А коль в стихах и смысла нет
читать не станут этот бред,
и зарывай, не зарывай
на них не купишь каравай!