Представь, бесценная Жизель,
как страшно мне безлунной ночью.
Тут лапы распростёрла ель,
и призраком стоит Мотель
в кромешной темноте. Хохочет
ночная птица. Лишь свеча -
единственный источник света
своим огарком только час
мне обещает. В палача
ночь превратилась для поэта.
Безвольное перо в руке
падёт на тонкий лист бумаги.
И я без света стану кем?
Письмо сжимая в кулаке,
сомну в отчаяньи беднягу.
Вот так и жизнь. Пока есть свет,
ты непрестанно что-то пишешь
на протяженьи многих лет.
Но не сносив своих штиблет,
вдруг понимаешь, что не дышишь.
И снова ночь. Но та уже
без времени. Мотель стал склепом.
Хохочет по твоей душе
ночная птица в кураже.
Так что же всё-таки нелепо?
Жизнь или смерть? Зачем дано
рождаться? Чтобы после сгинуть?
Досадна мысль об этом. Но...
Коль всем такое суждено...
Обетованную покинуть...
Нет смысла над своей свечой
уныло разводить руками.
Пока что пламя горячо,
пусть за тобой послали чёлн...
Дорога, что за облаками
ещё безумно далека.
Фитиль питает тягу к жизни.
Прости, Жизель. Моя рука
чуть дрогнула. И я слегка
чернилами испачкал мысли.
|
