Весь день льёт дождь, а мне не по себе,
И в голове чужие эпиграммы,
Но вдруг, призывно пискнул телефон.
Мне СМС. Наверное, от мамы.
Да, так и есть, тревожится она,
Как я живу и есть ли что покушать,
Какие новости и верно ль говорят,
А то, сейчас, их невозможно слушать.
И извиняется, коль виновата в чём,
Ведь я писатель - человек серьёзный,
А позвонить, решиться не смогла,
Чтоб не навлечь начальства окрик грозный.
С ней всё в порядке, дома хорошо,
Вчера немного только подпростыла,
А если бы приехать я к ней смог,
О большем и мечтать не нужно было.
Целует, ждёт ответа на письмо,
Надеясь, счастлив сын её любимый,
И увлажнились вдруг глаза мои,
Когда представил домик я родимый.
И маму, что ждала меня к себе,
Хотя по свету жизнь меня мотала,
Альбом с моими фото берегла,
И со слезами радости встречала.
Я понял, что скучает и больна,
Моя любимая, единственная мама,
Купил билет и выскочив под дождь,
Помчался к ней, забросив эпиграммы.
|