Сонет потемневших проспектов,
Блюз сонный в объятьях дворов.
И детство в расцветах респектов -
Как памяти древний улов.
Старинных подъездов задворки,
Тепло, в чугуне – батарей.
Окон, заколоченных створки,
Сквозняк, в амбразурах щелей.
Перил деревянные горки,
Покрашенный лестничный марш –
Фасадов парадных – отнорки,
Где зрел ученический фарш.
Чердачный пролёт бесконечный,
Там тайн – до конца не понять.
Портфель старый. Штопаный, вечный,
С ним школу, готов я опять.
Подвалы, как вход в катакомбы -
Там в трубах шуршится вода.
Забитая дверь, где на пломбах -
Печать: «Не входите сюда».
Ах сколько же в память вложилось,
И сколько же в Душу влилось.
В потоках годин не размылось,
По струнам, времён, не слилось…
Но мало так - старых подъездов,
Не сыщешь больших чердаков.
Сплошь стеклышки в раме железной,
Бетон, как твердыня - оков.
Лифтов, возносящихся стрелы,
Глаза камер с разных сторон.
Не мчишь к другу, как угорелый,
Зачем? Позвони в домофон…
Нет духов в «типичных» подвалах,
Ветров пенья в трубах печных.
Капели нет с крыш, от вод талых…
Кто вспомнит, в грядущем, о них?
|
