Ему приснилось сто картин, обычные дела.
Он увидал огромный мир за плоскогорьем сна.
И так всё существо его насытил этот вид,
Что жизнь, где разместили нас, его не удивит.
Так долго плавились глаза в огне бурлящих недр,
Что стал скупым он на слова, хоть по природе щедр.
Сверкают в заводях зрачков алмазные огни,
Плеснуть виденья на холсты, безумию сродни.
Как только плоскости холста коснётся кисть слегка,
Тускнеют образы глубин, и множится тоска.
Как зачерпнуть дрожащий блик щемящей красоты?
К бескровным поднесёшь губам, но пригоршни пусты.
Он среди нас существовал, как будто шёл по льду.
Не видел, как ушёл отец на чёрную звезду.
Со старых фотографий мать, глядела не дыша,
Как чья-то оживала плоть в штрихе карандаша.
Но до истоков вод живых добраться он не мог,
Плеснула зыбкая волна и схлынула у ног.
И там, где в дымке тонет взгляд и сожжены мосты,
Мятежным пламенем горят прозрачные холсты.
|
