От белого,белого зала...
Где в сотни венков-
Сплетены ваши чувства...
От вечного Зала искусства,
Ваш разум в смятеньи...
И,нервы-
В плену у химеры...
Но тленом-
Не тронется Дух...
Не надо раскладывать карты:
Кто первый?-
Все завтра откроется...
Завтра!
Сраженный-
Болезненной прихотью солнца,
Ваш день умирает...
Сегодня-
Он весь на ладони,
А завтра...
Вы голос услышите...
Голос знакомый до боли...
И все запоет,
Даже стены и окна...
И, солнце взойдет...
Снова-
Солнце!
1981 |