В остывающем парке, мазками - ноябрь-кутюрье,
Набросает осенней печали в свои акварели.
Оборванцы - деревья, сощурившись в жалком старье -
В два три дня, так внезапно - как в горе сгорев, облетели.
Шалопай ветерок, расшвыряет небрежно листву.
День холодный, для нас - серой краской наполнит букеты.
Набреду на скамейку, случайно травинку сорву,
Перебрав в сотый раз - и вопросы в душе, и ответы.
Будут лучики солнца неслышно скользить по щеке,
И невольно решив, что пора - покидая поляну,
Вновь пойду по аллее, к мечтам, что манят вдалеке,
Путь к которым искать - я не скоро, надеюсь, устану.
Вижу, знаю и верю: нет лучше - родной стороны!
Ведь не зря, даже птицам - рецепт, к возвращенью прописан.
Нам, такие же точно, когда-то заветы даны
Соблюдения вечных, простых, всеобъемлющих истин.
В тихом плеске воды, скрыта мудрость планеты моей.
Под ногами листва вновь напомнит, что всё преходяще,
Кровь, ударами в сердце, одарит предчувствием дней,
Тех - где ищущий радость, её - так надеюсь, обрящет.
2015 |
