Бутылка вина

Мне что? Как этой зеленой бутылке вина?
Уже насквозь пропахшей рубиновой кровью?
Как пробка из корки огрубевшая рана одна...
И зовется она выпитой до дна любовью...

Разбиваешь меня как ненужную больше на тысячи,
На миллионы вот этих осколков пустого сосуда...
А мне бы звездой на самую небесную высь вылезти,
Светить продолжать зеленым стеклом изумруда...

Но нет... Что надеется? Выпита. А теперь и выброшена.
За ограду, на кладбищенский промозглый холод.
Пить хмельное вино из любви до конца ошибочно...
Ведь будет ее опустевший сосуд разколот...