Посв. А. П.
Мир враждебный и чужой. Палец у виска.
Хостел для больных душой. Скука и тоска.
Безразличие и лень. Злая колея.
Здесь ясна чужая тень. Не ясна своя.
Люди слышат голоса, млеют от тоски.
Золотые небеса слишком далеки.
Здесь безделие и страх среди желтых стен.
Здесь не слышен Моцарт, Бах, Шуберт и Шопен.
Но уже немало лет, благо тюрем сих,
Здесь живет один поэт – благородный псих.
Озадаченный судьбой, голоден и сир,
Он беседует с собой, укротитель лир.
Для него система – ад ночью или днем.
И глаза его горят бешенным огнем.
Вот он смотрит свысока, нищий без гроша.
И дрожит его рука, и болит душа.
Чудится ему порой, он – не божья тварь,
Но и гений, и герой и мессия-царь.
Он живет в своем миру. Все вокруг старо.
И пеняет на жару, и жует перо.
Он несет былую стать и всегда влюблен.
Будет он стихи писать до конца времен.
Здесь он царствует убог, благостен и тих.
Здесь его находит Бог и диктует стих.
|
